Juan Martínez Villergas X

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A los censores

O los sublimes primores       
mostrad de vuestro talento,   
o punto en boca, censores;   
obras, obras son amores,       
todo lo demás es cuento.       
                               
Bien sé cuando voy a hablar 
que os debo ser antipático;   
mas ya me tiene a matar       
tanto inexperto escolar         
con humos de catedrático.     
                               
Ya que la tizona vibre,         
súfranla los que la quieran;   
pero a mí, dejadme libre;     
porque eso no lo toleran       
los hombres de mi calibre. 

                                  
El que se meta en lo ajeno   
con aire de profesor           
pueda decir sin rubor,         
eso es malo o eso es bueno; 
pero yo lo hago mejor.         
                               
Pues son por muchas razones, 
visto de cerca o de lejos,     
extrañas aberraciones           
que quiera darnos lecciones  
quien debe tomar consejos.

                                   
Es raro que tanto maula       
muestre tesoro tan pingüe,   
cuando debiera ir al aula.     
Perdonadme el lapsus linguae, 
iba a decir que a una jaula.   
                               

Yo comprendo cuando adverso 
refunfuño, rezo y rifo,         
que para hacerle perverso,   
no basta medir un verso   

                                con el compás de Rengifo.                                     

Y nunca dudé, señores,         
que si tales cuchufletas       
produjeran trovadores,         
dejarais de ser censores       
con tal de haceros poetas.     
                               
Aquí está todo el resumen;   
que bien ese afán se entiende   
de ostentar estro y cacumen: 
por vuestra desgracia el numen 
ni se compra ni se aprende.  

                               
Pero ya que vuestra mente   
del genio que ofusca y vuela 
seguir no puede el torrente;   
a hincarle se atreve el diente, 
y esto, a lo menos, consuela. 

                             
Cuando escucharos me toca,  
de frío sudo. ¡Dios mío!       
Mas ¿qué dije? Punto en boca, 
que esto de sudar de frío       
es una antítesis loca.         
                               
Mis propios ojos con pasmo 
contemplan vuestros antojos;   
pero... ceda el entusiasmo,   
que esto de mis propios ojos 
es un atroz pleonasmo.         
                               
Aunque los crudos rigores    
menospreciéis de mis befas, 
me choca veros, censores,     
con ojos exploradores,         
a caza de sinalefas.           
                               
¿Y no será tontería             
que siendo un cuadro completo 
de belleza y bizarría,         
pierda su gracia un soneto     
por una cacofonía?             

Al ripio asaltáis cual lobos   
y al robo os hacéis los bobos; 
no convengo en el principio, 
porque entre ripios y robos   
lo menos malo es el ripio.     
                               
Pensáis de modo diverso;     
mas ya entiendo el logogrifo.   
Para vosotros un verso         
ni es robusto ni perverso,     
si no lo dice Rengifo.         
                               
Murmuráis dale que dale       
de cada libro que sale,         
y yo diré por respuesta         
que apreciarais lo que vale   
si supierais lo que cuesta.     
                               
Y pues vuestras plumas son 
tan crudamente sanguíneas, 
ahí las doy buena ración       
en esta improvisación           
con más defectos que líneas.   
                               
Pero merece la pena             
de oírse lo que os anuncio:   
si alguien sin razón me truena, 
no hay remedio, me pronuncio 
y anda la marimorena.           
                               
Y una vez y veinte y ciento, 
queridísimos censores,         
os diré como lo siento:         
obras, obras son amores,       
todo lo demás es cuento.